Avec Le Chant des Oliviers, Alex Camilleri compose un road-movie maltais aux accents méditerranéens, où le chant traditionnel du għana relie une jeune femme en quête d’émancipation à un gardien de mémoire. Entre poésie, mélancolie et énergie, le film fait résonner la rencontre de deux générations.
Dans son deuxième long-métrage, le cinéaste maltais Alex Camilleri fait d’un héritage inattendu le point de départ d’un voyage à travers l’île. Le Chant des Oliviers mêle drame et road-movie, en suivant Mar, jeune femme décidée à quitter Malte, et Nenu, gardien d’une tradition musicale singulière. Leur rencontre transforme une quête de terres en récit de transmission, porté par les sonorités et les paysages de l’archipel.
Le récit s’ouvre sur un seuil : après la mort de sa mère, Mar envisage de partir et de commencer ailleurs. L’héritage qu’elle reçoit contrarie pourtant ce départ, car plusieurs parcelles mal identifiées l’obligent à sillonner Malte pour les retrouver. De cette démarche pratique naît une traversée intérieure, à la fois vive, mélancolique et profondément attachée à l’île.
Mar, une quête d’émancipation au fil des routes maltaises
Mar ne traverse pas seulement des lieux. Elle avance avec une colère contenue, nourrie par les tensions familiales et par le sentiment que l’avenir se rétrécit pour la jeunesse sur une île largement façonnée par le tourisme. Les terrains hérités deviennent alors bien plus qu’un dossier à régler : ils la retiennent dans un monde qu’elle croyait déjà quitté. Chaque détour donne à son désir d’émancipation une forme concrète.
La structure du film accompagne ce mouvement sans le réduire à une simple chasse au trésor. Les repères se déplacent, les rencontres modifient l’itinéraire et le voyage prend un caractère presque imprévisible. Lorsque Mar croise Nenu, le récit bifurque, comme si la route elle-même avait ménagé une place à l’inattendu. Le duo rassemble deux générations, deux façons d’habiter l’île et deux rapports à la mémoire. Cette collision ne gomme pas leurs différences : elle leur permet plutôt de se regarder autrement.
Le għana, une tradition vivante qui devient langage commun
Avant de se déployer comme fiction, le film s’ancre dans une session de għana, chant traditionnel maltais fondé sur l’échange et l’improvisation. Ce début donne d’emblée au récit une texture documentaire, attentive à une pratique transmise de vive voix et façonnée par la présence des interprètes. Nenu Borg y apparaît en jouant son propre rôle, avec l’assurance d’un artiste dont la légende appartient déjà à la culture de son pays. Il fait ainsi ses premiers pas au cinéma à plus de quatre-vingts ans, après avoir cessé les joutes chantées une quinzaine d’années plus tôt. Sa présence ne ressemble pas à une apparition décorative : elle apporte au film une expérience, un rythme et une mémoire incarnés.
Le għana repose sur des réponses improvisées, des rimes incisives et une bonne dose d’humour. On peut y percevoir l’énergie d’un duel verbal, sans pour autant confondre cette forme ancienne avec un simple équivalent du rap contemporain. Les participants doivent écouter, rebondir et trouver rapidement la formule juste. La virtuosité compte, mais la relation entre les voix est tout aussi essentielle. Camilleri filme ainsi une tradition qui se pratique au présent, plutôt qu’une relique exposée derrière une vitre.
Pour Mar, l’apprentissage de ce chant ouvre un nouvel espace d’expression. Nenu l’initie à ces joutes où la colère peut se transformer en jeu, puis en parole partagée. Les mots acérés lui offrent un moyen de canaliser ce qu’elle ne parvient pas toujours à dire à sa famille ou à son entourage. La musique ne résout pas magiquement les difficultés, et le film n’en fait pas une thérapie simpliste. Elle donne plutôt à la jeune femme des outils pour formuler son opposition et prendre sa place. Dans cette transmission, le maître ne parle pas seul : son élève répond, invente et fait évoluer la conversation.
Une île méditerranéenne entre charme et fragilités
La Méditerranée du film n’est pas un décor de carte postale immobile. Elle se révèle à travers les routes, les lieux traversés et les héritages qui résistent au changement, tandis que la question de l’avenir demeure au cœur du récit. Cette approche peut rappeler la manière dont un voyage fait découvrir plusieurs visages d’un territoire, au-delà de ses images les plus familières. Pour prolonger cette envie d’exploration insulaire, une escapade à Corfou et ses paysages de la mer Ionienne offre une autre échappée méditerranéenne. Les lieux y changent, mais la question de l’équilibre entre découverte et transformation des îles reste particulièrement évocatrice.
La circulation entre tradition et modernité constitue l’un des ressorts les plus sensibles de l’œuvre. Malte y apparaît comme un espace vivant, traversé par le tourisme et par le désir légitime des jeunes de construire leur propre avenir. Dans ce contexte, le chant traditionnel devient un geste de résistance culturelle : il préserve des mots, des façons de se réunir et une mémoire collective. Cette résistance ne prend pas la forme d’un discours abstrait, puisqu’elle passe par les voix, les regards et les échanges entre les personnages. Le film rappelle ainsi qu’une culture demeure vivante lorsqu’elle se transmet, se pratique et se réinvente. La poésie de Camilleri n’efface pas les tensions ; elle leur donne une résonance humaine.
Le goût des itinéraires et des lieux singuliers trouvera un écho différent dans une découverte d’Ostuni, cité blanche des Pouilles. Cette ville italienne, comme l’archipel maltais dans le film, invite à regarder au-delà des attraits immédiats pour s’intéresser à ce qui façonne son identité. Le voyage devient alors une manière de prêter attention aux traces, aux usages et aux récits locaux. Dans le long-métrage, cette attention s’exprime à travers le parcours de Mar, contrainte de reconnaître des parcelles qui l’attachent malgré elle à son île. La recherche foncière se change peu à peu en découverte de soi. Les paysages accompagnent cette évolution sans jamais prendre la place des personnages.
Un film porté par la musique, les interprètes et une poésie sans nostalgie
Le charme du film tient en partie à son équilibre entre simplicité et énergie. Camilleri privilégie une narration qui laisse respirer les rencontres, tout en maintenant le mouvement du road-movie. La poésie ne prend pas ici l’apparence d’une contemplation figée ou d’une nostalgie confortable. Elle se nourrit au contraire de l’impulsion des chants, de l’humour des échanges et de la friction entre les générations. Les mélodies associées à Nenu et à Mar prolongent leur présence bien après certaines scènes. Cette persistance sonore donne au titre une dimension presque incantatoire.
Nenu Borg possède une présence solaire, renforcée par son allure singulière et sa manière directe d’occuper l’espace. Face à lui, Michela Farrugia compose un personnage plus intérieur, dont la colère ne s’exprime pas toujours de façon frontale. Son interprétation laisse apparaître les hésitations et les élans de Mar sans les enfermer dans un seul registre. Le contraste entre les deux acteurs nourrit le cœur émotionnel du récit. Nenu paraît porter une tradition ancienne avec légèreté, tandis que Mar découvre peu à peu comment la faire sienne. Cet équilibre donne au duo son pouvoir de séduction.
Les paysages comme terrain d’exploration et de résonance
La marche, le trajet et la découverte contribuent à la tonalité du récit, même si le cœur de l’histoire reste la relation entre Mar et Nenu. Pour celles et ceux que le film mettrait en appétit d’itinérance, ces sites remarquables pour des randonnées inoubliables proposent une autre façon de lire un paysage en prenant le temps de le parcourir. Dans l’œuvre de Camilleri, la route n’est pas une parenthèse touristique : elle confronte l’héroïne à son héritage et à ses propres contradictions. C’est dans cette progression que le récit trouve une part de son intensité.
La transmission musicale ne se limite pas à un apprentissage technique. Elle suppose une écoute, une confiance et l’acceptation d’un dialogue entre des sensibilités éloignées. Nenu ne fait pas de Mar la simple héritière passive d’un savoir qu’il aurait conservé intact. Au fil de leurs échanges, la jeune femme répond à sa manière et apporte au chant une énergie nouvelle. Cette relation donne au film une vision ouverte de la tradition, qui ne reste vivante qu’en circulant entre les personnes. L’ancien et le contemporain cessent alors de s’opposer mécaniquement.
La colère de Mar constitue l’un des fils émotionnels les plus importants du film. Elle porte le poids d’une famille qui peine à la comprendre, mais aussi son inquiétude devant un avenir difficile à dessiner. En découvrant le għana, elle ne perd pas cette colère ; elle apprend à lui donner une forme, un rythme et une voix. Ce déplacement rend son évolution plus convaincante qu’un apaisement soudain. La musique devient une force de transformation, sans effacer les désaccords ni les contraintes qui l’entourent.
Cette alliance de beauté et de mouvement peut aussi évoquer les abords du lac de Garde, joyau du nord de l’Italie, autre territoire où le voyage se construit au rythme des paysages et des haltes. Le parallèle tient moins à une ressemblance géographique qu’au plaisir d’explorer un lieu dans ses nuances. Le film invite, lui aussi, à ne pas réduire une destination à une image séduisante. Derrière l’attrait méditerranéen de Malte apparaissent des enjeux de mémoire, de transmission et de place accordée aux nouvelles générations. Cette profondeur sociale donne au parcours de Mar une portée qui dépasse sa quête initiale.
Une œuvre récompensée qui fait de la culture un acte de résistance
La force du long-métrage réside également dans sa manière de faire coexister des tonalités différentes. Il peut être joyeux sans être léger, mélancolique sans s’enfermer dans le regret, et contemplatif tout en gardant une vraie vivacité. Cette amplitude permet à la rencontre entre Mar et Nenu de conserver sa spontanéité. Leur lien ne se construit pas comme une leçon délivrée d’un personnage à l’autre, mais comme un échange où chacun se transforme. Le film préfère la délicatesse des gestes et des répliques à l’explication insistante. Le chant y agit comme une mémoire en mouvement.
En montrant une pratique orale au travail, Camilleri attire l’attention sur ce qui risque de disparaître lorsque les traditions ne trouvent plus de relais. La culture est présentée comme une expérience partagée, mais aussi comme un combat pour continuer à exister dans un environnement qui change vite. Cette idée prend une résonance particulière dans un monde où les expressions artistiques et les lieux de création sont parfois fragilisés. Le film ne transforme pas son récit en manifeste ; il ancre plutôt ses préoccupations dans la relation entre deux êtres. C’est cette échelle intime qui rend sa réflexion accessible. Le projet a d’ailleurs été récompensé à Tribeca, où Alex Camilleri a reçu le prix du meilleur scénario.
Le voyage peut prendre des formes très différentes selon les liens que l’on cherche à renouer et les lieux que l’on choisit d’explorer. Pour une échappée à deux, ces escapades romantiques en France dessinent une autre idée du déplacement, plus intimiste et tournée vers le partage. Chez Camilleri, l’essentiel ne tient toutefois pas à la destination seule, mais à ce que le trajet rend possible entre ses personnages. Mar et Nenu apprennent à se rencontrer au-delà de leurs écarts d’âge et d’expérience. Leur complicité naît dans les mots, les silences et les rythmes qu’ils apprivoisent ensemble. L’île devient ainsi un espace où le passé peut dialoguer avec le présent.
Avec son récit de terrains à retrouver, de routes qui bifurquent et de joutes chantées, Le Chant des Oliviers compose un portrait sensible de Malte. Le film associe l’élan d’une jeune femme à l’expérience d’un artiste qui porte une tradition dans sa voix depuis des décennies. Leur rencontre ouvre un espace où la colère se transforme en expression et où la mémoire collective s’adresse à de nouveaux auditeurs. L’œuvre conserve enfin une fraîcheur particulière : elle regarde le patrimoine non comme un objet immobile, mais comme une matière capable de surprendre et de vibrer au présent.
Dans Le Chant des Oliviers, Alex Camilleri transforme un déplacement à travers Malte en une aventure intérieure, portée par les paysages de l’archipel et les voix qui les habitent. Après la mort de sa mère, Mar découvre qu’elle doit retrouver des terrains hérités, alors même qu’elle envisage de quitter l’île. Cette quête concrète devient peu à peu un détour inattendu : la jeune femme rencontre Nenu, chanteur de għana, dont la présence déplace le récit vers un territoire où se croisent mémoire, colère et transmission.
À travers leurs échanges, le film fait découvrir une tradition musicale maltaise fondée sur l’improvisation, la répartie et la puissance des mots. Les joutes de għana possèdent l’énergie d’un affrontement, mais aussi la liberté d’un jeu. Nenu initie Mar à cet art oral, qui passe d’une génération à l’autre sans se figer. Pour elle, chanter devient une manière de donner forme à ce qu’elle peine à exprimer : son sentiment d’être incomprise, son désir d’indépendance et ses inquiétudes devant l’avenir.
Le duo réunit deux tempéraments et deux âges que tout semble d’abord séparer. Nenu, figure singulière et gardien d’un héritage vivant, apporte au film une lumière malicieuse. Face à lui, Mar laisse apparaître une intensité retenue, puis découvre une voix qui lui appartient. Leur rencontre ne gomme pas leurs différences ; elle ouvre plutôt un espace de dialogue, où l’humour et la musique deviennent des passerelles entre leurs expériences.
Alex Camilleri filme ainsi une île traversée par des tensions : entre tradition et modernisation, attachement et départ, héritage familial et liberté personnelle. La douceur des paysages n’efface pas le malaise de Mar ni les incertitudes qui pèsent sur sa génération. Dans cet équilibre entre mélancolie et vitalité, le chant agit comme une mémoire en mouvement, façonnée par celles et ceux qui la reprennent. Ses résonances accompagnent le parcours de Mar, tandis que la culture maltaise affirme sa présence au cœur même du changement.
